La Sonrisa Del Mundo

Había perdido la sonrisa ante la amenaza de un adiós que con el paso de los días, y amparándose en el aviso, se había consolidado en la bofetada de un “necesito vivir mi vida”. (Según el libro Guinnes, ésta es la frase más repetida en las relaciones de pareja seguida de cerca por “no podría vivir sin ti” ¡Qué nos gusta mentir!) Al principio no me pareció un extravío excesivamente grave, hay gente que lleva de serie un gesto hosco grabado en el rostro y recibe subvenciones, incluso se le considera intelectual por su seriedad en vez de por sus conocimientos, sardinas hay para todos los gustos y si no, dale al boquerón. La preocupación inició su trabajo de acoso y derribo al percibir que los amigos comenzaban a retroceder amedrentados cuando me saludaban; careciendo de sonrisa mi intento de recibirles con una mueca agradable se convertía en el amago de mordisco de un  vampiro trasnochado. Si conocierais el filo de mis colmillos indignados vosotros también os asustaríais.

La chaqueta que llevaba puesta en la despedida fue el primer objeto de mi búsqueda, pero sólo encontré un par de besos con la fecha caducada y una caricia de mi perra que llevo habitualmente para consolarme en situaciones desesperadas. Tras revisar los armarios, la nevera y un altillo donde había escondido los recuerdos, incluido un tirón de orejas del único cumpleaños que sufrimos juntos, me fui a la biblioteca; entre García Márquez y Almudena Grandes hallé un hueco con talento pero estaba lleno de lágrimas de admiración; la ironía de Kundera me irritó, el sarcasmo de Allen me acomplejó y la ternura de Maalouf me hizo pensar que la sensibilidad es maravillosa… para la literatura.

De repente, en la pantalla del ordenador apareció ella, con la mirada traviesa y el pelo enmarañado, indicándome con los dedos pulgares que levantara el ánimo, que la felicidad no se encuentra en lo que te rodea, que el amor es un modo de vida no una excusa para sufrir, que los peines no son necesarios para el alma. 

Y en sus ojos encontré mi infancia, en su ingenuidad mi ilusión, y en su sonrisa, la sonrisa que había perdido.  La sonrisa del mundo. 

Deseo Amarte

Deseo amarte en el vuelo de un beso, amarte sin desvelar tu rostro al espejo,  a la sombra de tus ojos, apagando este viejo universo.  

Deseo amarte, amarte en una ola de tu sonrisa, en el quicio de una palabra, en la brevedad de un punto y coma, en el lecho de tu brisa. Una tarde, no hables, una noche, no digas, una vida, no mientas, pero no calles, no amordaces la locura, danza en mis manos, grita en los labios de la penumbra que la primavera se aleja cantando y no sabe de cenizas.

Deseo amarte,

             y en la resaca del deseo,

                                            desear amarte.

Soneto Para Dama Con Sombrero

Un sombrero te oculta los malos pensamientos,

si es de ala ancha hasta los fraudes a Hacienda.

Yo escondo siempre zapatos de tacones altos

y dos piernas con liguero y medias de seda.

Ignoro qué labios me harán su prometida,

y soy mujer de anticiparme a los momentos,

si mi cita con la fantasía no se ve cumplida

de mi cama echo al patán sin más miramientos.

Hay demasiados fantasmas de lengua trenzada

de manos traviesas y  traje de caballero

que si al azar los desnudas se quedan en nada.

Una dama siempre pone el suficiente esmero

para exigir calidad cuando se siente amada,

y si ellos cumplen, nos quitamos el sombrero.

Si Fuera Yo

Si fuera yo, no tendría necesidad de añorar tu mirada hurtándole a los bolsillos el recuerdo de aquél beso que perdiste en mis labios y que nunca has echado de menos; si fuera yo, no necesitaría vivir acechando la madrugada de tus sentimientos, ni me detendría la niebla que oculta la blasfemia de creer sólo en tu cuerpo.

Si fuera yo, pero te amo.

Si fuera yo, borraría los universos que imaginan nuestra ausencia para inventarme un mundo recostado en tu cuello, en la memoria de tus senos y al filo de tus besos. Un mundo con doce soles de cristal tallando la sombra de mis manos en celo, embriagándome con la sonrisa de tus muslos en copa alta y con una rodaja de deseos.

Si fuera yo, pero te amo. Y callo.

Si fuera yo, viajaríamos a la isla de la noche sin sueño, desnudos como el aire y sin pasado como el viento; pronunciando tu nombre al compás del silencio, dos pasos y te cito en mi boca, medio metro y me quemo en tu fuego.

Si fuera yo, pero te amo. Y callo. Y muero.  

  

Se Me Han Suicidado Dos Versos

Se me han suicidado dos versos. 

Se negaron a reflejar sentimientos con sus palabras que no fueran destinados a tu amor. Según una “m”, a la que intenté hacer el boca a boca antes de que completara con acierto la palabra “muero”,  se habían enamorado de ti. El amor es tan inexplicable, ¿qué te voy a contar que tú no sientas? Eran dos versos breves, diríase que escuetos, pero muy hermosos. Rezaban así:

Siento que no puedas verlos, pero la mortaja ya impide su lectura. Incluso el amor se descompone con el tiempo y las miradas furtivas; deja de mirarlos, siempre fueron coquetos y seguro que preferirían que los recordaras como eran en el folio: alegres, tímidos  y fieles hasta en los secretos.

Antes de saltar del ordenador al vacío, esparciendo sus letras enamoradas pero moribundas por las frías baldosas del olvido, me habían escrito una frase de despedida:

Sin ella hemos perdido la luna.

Tú eras su luna, tan lejana como bella. Solían recitarse por la noche, cuando soñaban tu reflejo en la pantalla. En su memoria, y sin recrearme para no enturbiar horas ajenas, déjame despedirlos con su brevedad pero con mi cariño. Déjame amarlos en la eternidad de una noche, de una tarde, de un suspiro, de un te quiero. Déjame ahogar su ausencia en este calendario con doce meses de enero.

Se me han suicidado dos versos, de repente, en la levedad de un parpadeo. 

El Mundo

Consumido por la rabia,

el mundo es un lugar feo.

Bañado en  felicidad,

el mundo es un lugar maravilloso.

Pero… es el mismo mundo.

                                                                             

                                                                              Taitetsu Unno

Poema De Noamor

Ya sé que no es amor. No soy tan necia
como para pensar que llegó Abril
pegado a tus zapatos
y que ese andar ciñéndote a mi sombra
es algo más que un baile consentido:
el rock and roll procaz de tu palabra
que me lame la nuca enervando el silencio.

Ya sé que no es amor, pero me dan
unas ganas terribles de enseñarte los pechos
y hacer que balbucees incoherencias
detrás de los cristales del deseo
como si así pudiera retenerte
un par de siglos junto a mi pecado.

Recuperar la risa perdida en el olvido,
el desvarío y el desasosiego,
ya sé que no es amor, pero parece,
se le parece tanto que puedo respirarte
si enciendo el cigarrillo de la ausencia
y conjuro tu nombre en cada luna rota
de luces imposibles.

Ya sé que no es amor, pero de amor te muerdo
y te excito de amor y te asesino,
perfumo amor de noche en tu recuerdo
como una venenosa nephente del destino.

                                                             MORGANA DE PALACIOS

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El Huerto De Palabras

He plantado un huerto con palabras y lechugas, no me preguntéis por qué y no os aburriré con el cómo. El caso es que tengo la sensación de haber utilizado semillas transgénicas ya que las palabras me han crecido verdes, difíciles de encajar en un texto o de pronunciar sin sufrir un esguince de lengua: quieamo, besaricia, soñauimera, nostalmántico. Sin embargo, hay una palabra que, a pesar de su verdor, ha crecido con tal fuerza que como no la arranque se va a adueñar de todo mi huerto: democratadura. Es curioso cómo sus letras impiden que el sol nutra a sus compañeras más cercanas: liberterechos y solidausticia; y más aún, la forma en que sus raíces tiran de la palabra perroflauta para enterrarla, ahora sólo se puede leer “Per”. Ignoraba que las palabras pudieran odiarse pero la semántica es lo que tiene, a veces resulta tan incomprensible como las personas.

La experiencia con las lechugas no ha sido más gratificante, para qué os voy a engañar,  las lechugas no me han salido con hojas sino con folios. Folios en blanco con los vértices rematados en picos desiguales, parecen escarolas pálidas. He intentado hacer una ensalada y, con sinceridad, su presentación en el plato encoge el ánimo; el sabor a nada, a pesar de aliñarla con una ingente cantidad de aceite y vinagre, es sorprendente; los folios absorben todo lo que eches pero no ofrecen ninguna satisfacción al paladar, es decir, tú comer comes, pero es como si no comieras, entonces, ¿para qué comes?

Me siento frustrado, poseído por las extraña sensación de que todo a mi alrededor está cambiando, de que el mundo se ha plagado de huertos irracionales, de palabras sin sentido simulado ni diferido, y que nosotros no las tragamos a base de aceite y vinagre. Eso sí, en casa nos rebelamos a diario, hasta ahí podían llegar las bromas. Y me temo que van a llegar, y sin gracia.      

Buscando Miradas

Buscando miradas, me saltaron a la vista algunas que creía olvidadas, otras que jamás podré olvidar y la de aquellos ojos negros que nunca me miraron; pero ninguna era como la tuya.

Buscando abrazos, he encontrado abrazos azules que me elevaron al cielo, abrazos blancos ajustados desde el cariño, incluso abrazos ya descoloridos que me sumergieron en viejas pasiones, abrazos desmayados, prietos, confusos y alguno para colgar del llavero; pero ninguno era como el tuyo.

Buscando caricias, sonreí con un ramillete de caricias distraídas, de las que introduces en buzones ajenos sin aguardar recompensa; también las hallé tímidas, escandalosas y viajeras en busca de dueño, caricias de amor, de amistad y sin remitente a la entrega; pero ninguna era como las tuyas.

Buscando, amé tu recuerdo. Gracias, madre.

Quiero Amanecerte

Amanecer es una promesa.  

Amanecer en tus ojos un sueño.  

Amanecer en tu cuerpo un deseo. 

Amanecerte es poseer tu alma.

Quiero amanecerte.

Que nuestras caricias no tengan fronteras, ni precio de salida, ni collares de perlas. Que sean caricias desnudas, atrevidas, caricias que se asomen a tu ventana; y tú en mi pecho, y los dos juntos besando la mañana.

Quiero amanecerte.

Que el amor no sea un recuerdo, ni un intento, ni el consuelo de la soledad de tu almohada. Que el amor sea vida, viento, agua; que el amor sea tu nombre; y yo en tu pecho, y los dos juntos besando la mañana.

Quiero amanecerte.

Despertarme con la sonrisa de tu piel, y amarte.

Nunca Me Bebo Los Besos De Golpe

No te engañes con los ojos seductores del whisky,

cuando apures el vaso no volverán a mirarte.

Yo siempre he preferido las historias más largas

para fantasear con el susurro de los hielos.

Me gusta el eco que proponen dos cuerpos,

y los gemidos como estrellas fugaces

que no te dan tiempo a contarlos.

       Me encanta saborear los amores con recorrido

     quizá porque nunca me bebo los besos de golpe

            o quizá porque en las distancias cortas

                     se advierte la escasez de pelo.

Deja De Arañar Mis Palabras

 

Deja de arañar mis palabras intentando hallarte en mis sentimientos. No me leas a escondidas buscando tu nombre, buscando el rastro de promesas incumplidas o simplemente la nostalgia de aquél beso.  ¿No resulta agotador ocultarme a tus sueños?

Yo nunca he escrito nada, mis renglones permanecen vacíos, huérfanos de comas, de puntos y hasta de versos; las letras carecen de sentido cuando las devuelve el silencio. Lo que lees en tu soledad de seda fingida es un espejo, restos de conciencia pulida a doble espacio y sin talento, un espejo de almas que refleja tu rostro, tus miedos y sus deseos. Tú escribes cada una de las frases que te recorren el cuerpo, escribes que me amas, que me odias, y a veces rasgas un lamento; escribes sobre islas lejanas y amores tan imposibles como eternos. Viajas a playas perdidas y desciendes por tus infiernos.

Despierta. Todo es mentira, el mundo, García Márquez, incluso tus pensamientos. No existe el aire que respiras, ni Macondo es un pueblo; tus labios son una leyenda y las mil y una noches un cuento; Peter Pan no puede ser un héroe y el horizonte es una raya en tu bosquejo. Bórralo, crúzalo, dibújalo más lejos. Rompe el espejo que limita tu imagen en un rectángulo del no tiempo y vive lo que trazas con mi manos, pues es tuyo todo lo que siento.

Deja de arañar mis palabras. 

Sólo plagio tus sentimientos.            

Siénteme. No Sientas Mi Tristeza

Siénteme. No sientas mi tristeza.

Cree En ti.

El Escrache De Tu Mirada

No me molesta el escrache de tu mirada, pero he tirado tanto amor que no me queda ni para una propina. En el casino lo aposté al rojo, ahora entiendo el luto. Me quedó algo suelto y lo perdí jugando con trileras que sabían ocultar la bolita. Cuando me quise dar cuenta me habían desahuciado del amor. Me echaron a la calle con un pasado sin cicatrizar y dos sentimientos abandonados en la papelera de una promesa.

Ya nadie me fía. Ni siquiera yo. El kilo de ternura se ha puesto por las nubes y si te ven con cara de mendigo la retiran del escaparate. Las palabras de cariño son más asequibles pero carecen de pasión y resulta difícil comprender sus intenciones. En el mercado de segunda mano se han agotado las historias con final feliz, y las lágrimas para el fracaso las venden en paquetes de doce, como las uvas en Navidad.

No me molesta el escrache de tu mirada, sino el vacío de los bolsillos llenos de desamor

La Caja De Pandora Ya Está Abierta

Y finalmente sucedió: tras los acontecimientos en Chipre la caja de Pandora ya está abierta. Resulta curioso lo caprichoso del destino, precisamente la leyenda de la caja de Pandora procede de la mitología griega. Pues bien la historia que estamos viviendo ha sentado un precedente en Chipre terrible, máxime si tenemos en cuenta que realmente aún se desconocen las condiciones definitivas para los depositarios del Laiki Bank, el banco en situación más grave y que va a ser reestructurado. Según el último decreto, se contempla en una fase inicial el 37,5 % de los depósitos que superen los 100.000 euros sea transformado en acciones del banco. Pero además un 22,5% de los depósitos será "congelado" durante 90 días, plazo al cabo del cual y dependiendo de cómo vaya la recapitalización del banco, será convertido también en acciones o, en un caso poco probable, devuelto a los depositantes. Finalmente, el 40 % restante arrojará intereses como hasta ahora, pero su devolución dependerá de la evolución económica del banco. En algunos círculos se habla ya de que los depositantes quizás recuperen su dinero en el plazo de 6 o 7 años... si lo recuperan claro. Afortunadamente (léase la ironía aquí), los primeros 100.000 euros quedan exentos de la tasa, es decir la medida se aplica sobre el exceso de 100.000 €.

Posteriormente, como ya habrán visto en la prensa, vinieron los dichos y desdichos de diferentes miembros de la Comisión Europea: que si esto podía servir como "template", que si esto era un caso excepcional y no se repetiría... Lo que al final ha quedado claro es que cualquiera que tenga más de 100.000 € depositados en el banco ahora mismo es carne de cañón en cualquier país de la Unión Europea ya que se ha sentado un precedente. Y si no se encuentran vías para resolver el problema del déficit mediante impuestos y abusivos recortes, tengan por seguro que la Troika y nuestros gobernantes echarán mano de esa opción, porque ya ha sido aplicado.

Lo grave además es que ahora parece que todo el mundo se ha olvidado de que inicialmente se llegó a plantear saquear las cuentas de todos los chipriotas independientemente del tamaño de los depósitos y que esa medida llegó a pasar por el Parlamento de Chipre. Afortunadamente ningún político aceptó la medida pero, ¿y si los miembros del Parlamento hubieran sido europeístas convencidos y hubiesen hecho caso de las recomendaciones iniciales de la Troika? ¿Y si la próxima vez el Gobierno fuera más débil y pasara por el aro? El problema es que desde el momento en que se plantea que sean los ciudadanos los que deben rescatar el país y se toca aunque sea un solo euro, sencillamente se está robando directamente y sin miramientos al ciudadano. Y encima nos quieren hacer creer que es por nuestro bien y que la culpa la hemos tenido nosotros. Mientras los millonarios rusos lograron sacar su dinero durante el corralito, a través de filiales rusas de los bancos chipriotas, e incluso la familia del presidente de la nación logró sacar 21 millones de euros a bancos ingleses. Como siempre, no llueve igual para todos.

¿Quién es el siguiente? Lo peor de todo es que esto aún no ha acabado ni mucho menos. Ya tenemos un nuevo candidato en la lista de rescates: Eslovenia. Se trata de una pequeña república de la antigua Yugoslavia que se integró en la Unión Europea en 2007 que cuenta con 2 millones de habitantes (es decir, un país cuya población total es inferior a la de Madrid capital) y cuyo PIB es casi 3 veces superior al de Chipre.  Además sus políticos aseguran que no necesitarán rescate y que pueden salir adelante sin ayudas. ¿Les suena esta historia? A mí bastante... Y además es un país pequeño, campo perfecto para maniobras experimentales. Eso sí, si Eslovenia cayera se verían bastante afectados los bancos de Austria, Italia, Francia y Alemania.

Otros dos países que podrían verse envueltos en problemas en breve son Malta y Luxemburgo debido al sobredimensionamiento de sus sectores bancarios; y por supuesto no nos olvidemos de Portugal. Con la reciente sentencia del Constitucional, se añade una nueva incertidumbre a la Eurozona: que los jueces se rebelen contra las medidas impuestas desde el exterior y las declaren inconstitucionales. Veremos cómo se resuelve el problema en el país luso pero se encuentran en una situación comprometida porque tenían un margen de 1.000 millones de euros que ahora con la decisión judicial se ha esfumado. ¿Echarán un vistazo a los depósitos bancarios para compensar? Quién sabe...

Finalmente un último apunte al respecto: no sé si se han dado cuenta de que todos los países que están siendo rescatados coinciden con gobiernos corruptos, sobre los que casualmente se están destapando ahora mismo todas las noticias (como lo de Bárcenas, parece que ahora nos hemos enterado de algo que viene sucediendo desde hace 30 años). ¿Será una consecuencia sobrevenida por la crisis? ¿O realmente hay un plan diseñado para desestabilizar a los gobiernos que incluye lanzar a través de los medios toda la información incómoda de que se disponga? Piensen en los gobiernos de Grecia (irregularidades estadísticas de todo tipo), Portugal, Italia (aún no han formado siquiera gobierno), Chipre (además de sacar el dinero durante el corralito, a algunos políticos se les perdonaron préstamos) y España (esto ya es un hervidero). Está claro que la corrupción ya estaba ahí pero ¿alguien se ha empeñado en destaparlo todo de forma simultánea? ¿Se persigue algún objetivo o es simple casualidad? Ya tienen debate servido para la sobremesa.

                                                                                                                                    X-Trader

http://www.x-trader.net/articulos/economia/la-caja-de-pandora-ya-esta-abierta.html

Y Yo, Sigo Amándote

El amor nunca es gratuito, ni siquiera el fingido, entre las personas se asemeja más a un trueque suicida. Las que aseguran que te entregan el mundo, son las mismas que acabarán arrebatándote la luna.

Yo he entregado mis sentimientos a cambio de un asma que me ahoga cuando florece el almendro sin tu mirada. Otra historia fallida me abandonó de madrugada y con alevosía dejándome una maleta que no sabía viajar sin tu ropa. Una fan de Bogart se despidió con una gabardina que permanece mojada incluso cuando no llueve en tu cuerpo. La última me regaló dos noticias tristes y una almohada con ataques de melancolía. Y entre medias recuerdo un llavero de plata que no era de ley, una corona republicana a punto de abdicar, y un beso que ya había sido usado con escasa fortuna por Judas. 

Las despedidas sin talento deberían condenarse a la cadena perpetua del olvido.

Sin embargo aquí me tienes, amándote, amándote en contra de los años, amándote aunque tu nombre se deshaga entre mis dedos impidiendo que lo escriba en los cristales del viento, aunque el reloj se haya parado con aquella caricia que nunca me diste pero que suelo visitar en sueños, aunque sólo crea en mí cuando recuerdo la ilusión de tus labios, aunque Ubago se muera por conocerte, y yo, que ya te conozco, siga muriendo por amarte.

Por eso hoy, con esta pertinaz lluvia anunciando que en verano nos agobiará la sequía, acojo con cariño la última frase que tu amor ha escrito en mi memoria: si no lloviera tanto, tus besos no sabrían a sol.  

El Momento Más Valioso Es "Ahora".

Que siempre existen tres enfoques en cada historia: mi verdad, tu verdad y la Verdad. 

Que es más fácil reaccionar que pensar. 

Que no importan nuestras circunstancias, lo importante es cómo interpretamos nuestras circunstancias. 

Que no podemos forzar a una persona a amarnos, únicamente podemos ser alguien que ama. El resto depende de los demás. 

Que requiere años desarrollar la confianza y un segundo destruirla. 

Que las personas honestas tienen más éxito al paso del tiempo. 

Que todos somos responsables de nuestros actos. 

Que existen personas que me quieren mucho, pero no saben expresarlo. 

Que la madurez tiene que ver más con la experiencia que hemos vivido, y no tanto con los años que hemos cumplido. 

Que hay dos días de la semana por los que no debemos de preocuparnos: “ayer y mañana”. El único momento valioso es “ahora”. 

Que aunque quiera mucho a la gente, algunas personas no me devolverán ese amor. 

Que no debemos competir contra lo mejor de otros, sino competir con lo mejor de nosotros. 

Que puedo hacer algo por impulso y arrepentirme el resto de mi vida. 

Que la pasión de un sentimiento desaparece rápidamente. 

Que si no controlo mi actitud, mi actitud me controlará a mí. 

Que es más importante que me perdone a mí mismo a que otros me perdonen. 

Que no importa si mi corazón está herido, el mundo sigue girando. 

Que la violencia atrae más violencia. 

Que decir una verdad a medias es peor que una mentira. 

Que las personas que critican a los demás, también me criticarán cuando tengan la oportunidad. 

Que es difícil ser positivo cuando estoy cansado. 

Que hay mucha diferencia entre la perfección y la excelencia. 

Que para ser exitosos no tenemos que hacer cosas extraordinarias;  mejor hagamos cosas ordinarias, extraordinariamente bien.

                                                        

                                                                           Mahatma Gandhi

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La Historia Se Repite

Todos los años por estas fechas, me gusta sentarme frente al televisor y deleitarme con las películas religiosas o épicas que emiten. No lo hago por conservar una tradición católica, ni porque me guste especialmente ese tipo de cine, sino por comprobar un año tras otro si la historia se repite. Sí, lo que habéis leído. Quiero saber de primera mano si hemos aprendido la lección. ¿No os parece sospechoso que en Ben Hur todos los años sea Charlton Heston quien gane la carrera de cuadrigas? Para mí que esa competición está amañada. Por muy amigo del rifle que seas, ganar durante cincuenta años es imposible, que se lo pregunten al Real Madrid. Entre nosotros, el malvado Mesala cada día me cae mejor, y no es porque su amante enemigo Ben Hur, un hijo de papá que se hace todos los años más rico gracias a un esclavo, trunque su brillante carrera como militar y político sin escrúpulos, sino por mi natural tendencia a ponerme del lado de los perdedores. Podéis llamarme ingenuo, infantil, incluso loco, los tres adjetivos me encajan a la perfección.

Pero donde mi obsesión se convierte en paranoia es cuando se trata de un film sobre Jesús de Nazaret. ¿Qué nos ocurre? ¿Nos hemos vuelto unos psicópatas? ¿Qué extraña mente posee el ser humano para tropezar 2013 veces en la misma piedra?  Yo me siento en el sofá tranquilo, sosegado, convencido de que ese año no crucificarán a Jesús, de que Caifás habrá aprendido la lección y se olvidará de sus egoísmos partidistas, de que el pueblo no lo traicionará, de que Poncio Pilato, por fin, hará caso a su mujer y no se lavará las manos mirando para otra parte, incluso de que los legionarios romanos se plantarán ante las órdenes y se negarán a torturarle con los cuarenta latigazos de rigor y la crucifixión postrera.

Algunas veces, he llegado a rebobinar la película para ver si en un segundo pase se daban cuenta del vil asesinato que estaban cometiendo y reconsideraban su actitud; la he parado en un fotograma ansiando que se les entumeciera el brazo en el alto y no descargaran el golpe; les he gritado y hasta insultado, reconozco que soy un poco vehemente. Pero mis esfuerzos siempre han sido inútiles, los latigazos le vuelven a destrozar con inusitada violencia, le siguen colocando la corona de espinas, lo clavan en la cruz con sadismo, riéndose de su amor, mofándose del mensaje de paz que, escasos minutos antes, celebraban entusiasmados con su entrada triunfal en Jerusalén. 

Este año, tras ver La Biblia, una producción nueva que cumple ampliamente con la tradición, es decir, es mucho peor que todas las películas anteriores sobre el tema, eché de menos no ser un personaje de Woody Allen para poder entrar en la pantalla y hacerles partícipes de la profunda angustia que provocará su error a la humanidad durante toda la historia.

 Os confieso que ya no confío en que los sacerdotes del sanedrín recobren la cordura y dejen de aferrarse a los puestos de poder, (vivo en España), ni siquiera en que el prefecto romano decida no humillar con sus abusivos impuestos a los israelitas, (sufro la política imperialista de Merkel) pero sigo manteniendo la esperanza intacta de que en una película, en cualquier semana santa, el pueblo judío y los legionarios, ante la sorpresa de los poderes establecidos y de los que estamos frente al televisor,  se unan para cambiar el curso de la historia, para mostrarnos que la dignidad del ser humano debe prevalecer ante la insaciable avaricia de los amos del mundo, para enseñarnos que la voluntad de los pueblos siempre es más fuerte que el oro de unos miserables.

Cuando eso suceda, y permitidme que no pierda la esperanza,  no tendremos miedo al futuro, podremos mirarnos a los ojos sin avergonzarnos y creeremos más en nosotros mismos.

Cuando eso suceda, la historia nunca volverá a repetirse porque seremos dueños de nuestro destino.

P.D. Mi felicitación a todos los compañeros que han trabajado en La Biblia por su excelente trabajo. Ellos sí que se tienen ganado el cielo.