lunes, 8 de febrero de 2016

5 - Poemas al Margen

                  
                 5

La ternura se aleja
en esos oscuros
que la noche sabe,
el sueño es un lamento
un labio que no cierra.
Me apunto con un dedo a la sien
-tirar piedras contra los recuerdos carece de sutileza-
un arma corta para decirte adiós
y liberarme de quien crees que soy.
Las máscaras caen,
airadas
desatando al demonio
o al héroe que jamás fui en ti.
Con la nuca lastimada
deposito un silencio tan viejo
que la memoria mendiga sílabas.

En ésta soledad insostenible
aquello que me habita  
posee un eco,
y aunque se pronuncie con tu nombre
no me basta.

NOTA: La memoria es un camino que no siempre se elige.



Pastel sobre papel encolado a tabla. BLANC I BLAU: GERMÁN ARACIL

lunes, 1 de febrero de 2016

4 - Poemas al margen

                  
                            4


El doctor me concedió un año de vida,
ella quería verme feliz, sin existir en mí,
yo sonreí –en ambos casos-
¿Los búfalos sonríen?
Un año es demasiado tiempo
para que una idea sea aurora,
podría escribir 365 poemas al margen
-al margen de arenas y versos-
ir al mar, no, no, sentirme mar
sin más lumbre que un cielo sin lumbre,
podría jugar a ser dios con mi perra
podría ser dios o un desahuciado arrojado del                                                                   [mundo
-son lo mismo, se alza el telón y sus pies crujen-
Necesito fumar,
el doctor dijo que me estaba matando
le enseñé su fotografía y me regaló un paquete,
es cruelmente hermosa
como una pluma que no necesita vientos
-siempre es más intenso morir en alguien-
y además quiere verme feliz.
Doy una calada con ojos de búfalo
de búfalo sin futuro ni lumbre.
Mi perra no quiere verme feliz,
quiere ser mi felicidad
o mi tristeza o mi boca imitando tormentas.
Tengo que comprarle un búfalo que la consuele
o quizá un collar.
El doctor ignora que morí hace años
la gente me saluda, sí,
y yo contesto por educación, no porque esté vivo.
¿Qué podría hacer siendo feliz sin existir en ella?
[                                                                             ]


Nota: Un año es demasiado tiempo
          incluso para ser feliz o un búfalo sin lumbre.