En la desigualdad del amor
el aire parece un lamento
y a la espalda de su esquina,
en el grito segundo izquierda
solitario y sin ascensor,
habito.
Y aferrado a tu voz, que desde el techo
gotea palabras de agua
encharcando los sueños
que no cuelgan del tendedero
por escasez de pinzas para tanto dolor,
pienso
que la asimetría de los sentimientos
distancia tu boca de la mía
leyendo un relato que no es mi cuento,
y en la humedad de mis paredes
siento
que las esquinas no sean ventanas
y el aire viento
y los gritos besos
y tu voz lluvia de palabras
y tu boca la mía
y tu relato mi cuento
y que los sueños no tengan ascensor.
Habito, pienso, siento
y nunca te encuentro.
En la desigualdad del amor
el aire parece un lamento
voy a encalar las paredes
con una mano de sentimientos.
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