La Liturgia del níspero

A veces pienso en incendiarme los ojos

con el rescoldo de una palabra,

o atragantarme con el hueso de un níspero.

También podría cortarme las uñas

con el filo opaco de mi tarjeta Black.

(¿Bukowski se las mordía o se las picoteaba el pájaro azul?)

Prefiero la liturgia del níspero

deleitarme con la turgencia de su carne madura

mientras leo poesía en la red

¡Cuántos peces ignorados!

(¿Los banqueros se las cortan o se las rescatan?)

El níspero se hace lluvia en mi garganta

y su dulzura me dispara a los labios

de alguien a quien amé tanto que ya olvidé.

(Whitman para amar las escondía en su barba)

El hueso se atraviesa y vomito:

“El capitalismo se derrumba aplastando a los necesitados”.

Aún no se sienten los ecos de la guillotina.

Distopía.

Huid de mí,

la muerte debe continuar.