martes, 25 de diciembre de 2018
lunes, 3 de diciembre de 2018
"Esa sonrisa que desordena los cielos"
Ayer recibí un regalo muy especial de mis compañeras de doblaje. Espero que os guste y disfrutéis escuchándolas, tanto como yo.
Poema extraído de mi poemario "Del Amor y otros Universos. Poemas al margen"
"Esa sonrisa que desordena los cielos"
domingo, 16 de septiembre de 2018
miércoles, 29 de agosto de 2018
EL SOÑADOR AJENO
De
Descubre "El Soñador Ajeno"
Que nadie te robe tus sueños.
https://www.amazon.es/EL-SO%C3%91ADOR-AJENO-ALFREDO-CERNUDA/dp/198094248X/ref=sr_1_1?s=books&ie=UTF8&qid=1535530749&sr=1-1&keywords=el+so%C3%B1ador+ajeno
lunes, 11 de junio de 2018
TEIXERU - PATRICIA MOLERO MARTOS
Os recomiendo un cuento muy especial para los niñ@s. Basándose en la mitología asturiana, Patricia Molero Martos, ha escrito una preciosa historia. No puede faltar en ninguna biblioteca.
¡Ánimo, Patricia, y Puxa Asturies!
A la venta en Amazon.
FIRMA EN LA FERIA DEL LIBRO DE MADRID
Una mañana maravillosa, rodeado de lector@s y amig@s. Gracias a todos por vuestro apoyo.
jueves, 10 de mayo de 2018
jueves, 19 de abril de 2018
miércoles, 11 de abril de 2018
LA AMANTE IMPERFECTA (3ªEDICIÓN)
Ya podéis encontrar la 3ª Edición revisada en Amazon. Muy importante que sea en Amazon, ya que editorial Xorki sigue vendiendo mis libros aunque no tiene los derechos para hacerlo.
Durante esta primera semana está en oferta, os dejo el enlace directo. Y se vende a nivel mundial, por lo que no importa desde el país que me sigas, que te llegará sin problema.
También lo encontraréis en papel dentro de unos días. Recordad, siempre el que tenga esta portada, que es la 3ª Edición.
Y por último, os dejo el Videobook que hemos montado para despertar vuestro interés.
¡¡Gracias a todos y un abrazo!!
lunes, 4 de septiembre de 2017
ENTREVISTA EN HOY EN MADRID
Si queréis escuchar mi entrevista en Hoy en Madrid de Onda Madrid para hablar de La Centésima Puerta, solo tenéis que pinchar en el siguiente enlace:
Os dejo también esta foto con el equipo de Hoy en Madrid y Alex de Max Estrella.
lunes, 2 de mayo de 2016
EL LENGUAJE DE LOS TULIPANES
POEMAS
AL MARGEN
13
Nací
en su latido
cuando el mar aún era
posible,
soledad mía toda ella
que en ángulos oscuros
suspende luces
adolescentes
desde un mentón lleno
de tulipanes ligeros
que como el frío buscan
la tristeza.
Vuelto de sueños hacia
el niño
contemplo las cenizas de
tanta vida,
ese medir los dos
muslos con la frente
cuando quietud o gozo
toman forma del mismo
océano que la luna ignora.
Todo huele todo a
tulipanes ligeros,
adiós que ya el pie
presiente
tan cierto como el ruido
de palomas sonámbulas
que desprende un pecho
agotado.
Y héme aquí
sin más estatuas
que la sombra de una
flor
obsesionada con el mar.
Qué universo de voz aquella que en sus adentros
conoce el lenguaje de
los tulipanes.
Abrid los versos por
las ventanas
y si asoman nombres
apagad la luz,
y tú, soledad mía toda
ella,
escúchame
mientras aguardo
cruzado de abrazos
ese instante de la
desnudez
donde un labio jamás es
amenaza.
Nota:
Amo porque callo, y en esos aires seré viento.
PINTURA: AMANTES EN
ROJO DE NICOLETTA TOMAS CARAVIA
En mi voz
lunes, 18 de abril de 2016
PALABRAS
POEMAS
AL MARGEN
12
Hay palabras que tienen un silencio,
en el borde –Idomeni–
polvo como un odio finísimo
que se aposenta en la lengua ingenua –Coltán–
y deja sin saliva cualquier pensamiento.
Puedes negarte a pronunciarlas –Hambre–
ignorar el estallido la náusea el exterminio
-Camboya– el
vientre palpitante
los huesos como telas de araña
esparcidos por la tierra que nunca fue tierra –Yemen–
y después levantar un cadalso con los sueños
convertir cada rosa en un cuchillo –Siria–
para desgarrar la nieve
hasta dejarla en pequeños coágulos –Refugiado–
Quizá saciar a la muerte desde la lluvia
–Hiroshima– cubrió
de soles negros todo horizonte.
Hay palabras que tienen un silencio,
en el borde,
y un dolor, dentro.
Nota:
En un principio fue el hombre…
hay principios malditos, desde el
principio.
LIENZO: YOEL DÍAZ GÁLVEZ
EN MI VOZ
martes, 12 de abril de 2016
LA LOCURA Y EL ERIZO
POEMAS
AL MARGEN
11
Estoy
tan agotado que me visto de blanco,
que no distingo la
cordura de un suicida
del silencio de un
fósforo mojado.
¿Los erizos sueñan?
Mi rostro es un
acantilado
donde los nombres caen,
caen
amputando sentimientos
a la altura de las rodillas,
yo les pago con frío, con
la morbidez de la carne
que no aguarda
respuesta porque ya es playa,
desmiento mi locura con
pequeñas flores
que crecen en los senos
cuando poso la boca.
¿Los erizos reconocerán
tu aroma a jacaranda?
Ya no me lloro ni soy
amante a medianoche,
estoy tan lejos que soy
viejo
y no me asusta la
mirada desde un monóculo,
si tocas mi pecho suena
a labios dulces
-pues mi origen fue un
sueño-
al calor que un cuerpo
retiene
que jamás será melodía
-a veces recuerda a una sonrisa-
Demasiado vidrio en los
ojos de un loco.
Te entregué mis manos,
tenían tanto mar.
Nota:
Amé, después fui erizo.
FOTOGRAFÍA: Don McCullin
En mi voz
miércoles, 6 de abril de 2016
El amor siempre vuelve al lugar del crimen
POEMAS
AL MARGEN
10
Sigo
buscándome en tu fotografía,
un sutil acto de
vasallaje
si nuestra historia
fuera de 21 gramos.
Amar roza el apocalipsis
pero tú acudías con la
ternura del infierno,
sin abdicar del nombre
para nacionalizarte en
mi cuerpo con el dolor de las ballenas.
Hablar solo es no temer
al kilómetro cero.
Me mordías la sonrisa
como si a tus labios
les faltase un río
o una primavera en
París,
después me prestabas
cariño
cuando nunca he sabido
pagar intereses
ni madurar cerezas
ni con qué carmín
manchabas mis paredes.
Sería un canalla si no
te amara,
a pesar de que huyeras
desnuda del calendario
dejándome entre días de
piernas cruzadas.
Te espero sabiendo que
no vendrás, por eso nunca voy,
y aunque el amor
siempre vuelve al lugar del crimen
el orgullo no sabe
leer.
Nota:
Del mar, elijo tu cintura.
POEMA RECITADO
lunes, 4 de abril de 2016
LA MUJER QUE TUVO UN CABALLO
POEMAS
AL MARGEN
9
La mujer que tuvo un caballo sonríe,
inclinada hacia el beso echa a andar
y el mundo se inaugura en sus ojos.
Es cierta en soledad
en marcar el tiempo con su pie
sabedora de que un latido es vida
goce en el costado que envuelve sin límites.
inclinada hacia el beso echa a andar
y el mundo se inaugura en sus ojos.
Es cierta en soledad
en marcar el tiempo con su pie
sabedora de que un latido es vida
goce en el costado que envuelve sin límites.
Tendida invade melancolías
que ninguna música imaginara, ninguna
salvo la voz que canta porque siente.
Tiene un piano la mujer que tuvo un
caballo,
un piano que no suena,
que escucha lo desnudo lo liso
la claridad de un rostro que se acerca.
Misteriosa como la memoria clandestina
es locura o aguacero,
es locura o aguacero,
montaña o regazo sobre el que un pájaro
de papel
sueña alas del tamaño de la tierra
para volar a ese punto u ombligo
donde los labios van a encontrarse.
La mujer que tuvo un caballo, porque ama
sonríe.
Nota: Todo brillo requiere un rostro
abierto en abanico.
POEMA RECITADO
POEMA RECITADO
Nota: Todo brillo requiere un rostro
abierto en abanico.
martes, 29 de marzo de 2016
IDOMENI
POEMAS AL MARGEN
8
Desde la insolencia del niño que aguarda
grita un dolor mío o de nadie,
más profundo que ese falso invierno
donde la desolación finge paisajes.
El niño sueña brisas en mi sombra
y esconde el pudor de un lamento insostenible
entre palabras que olvidaron acercarse al oído.
Después llora,
llora y su llanto carece de futuro
de pies para exigir estatuas
del temblor de una lengua intuyendo comida.
Ni la muerte habla de su muerte.
¿Qué haremos cuando en los mares quietos
se suiciden los peces?
grita un dolor mío o de nadie,
más profundo que ese falso invierno
donde la desolación finge paisajes.
El niño sueña brisas en mi sombra
y esconde el pudor de un lamento insostenible
entre palabras que olvidaron acercarse al oído.
Después llora,
llora y su llanto carece de futuro
de pies para exigir estatuas
del temblor de una lengua intuyendo comida.
Ni la muerte habla de su muerte.
¿Qué haremos cuando en los mares quietos
se suiciden los peces?
El niño araña mi sombra como si yo
tuviera alma
o un pasado crujiendo en la frente.
Acumula fe en una uña tan pequeña
que ignora la sangre,
que ignora ese pedazo suyo que aún respira,
roto, sin rincones.
¿Si su dolor es espejo quiénes somos nosotros?
o un pasado crujiendo en la frente.
Acumula fe en una uña tan pequeña
que ignora la sangre,
que ignora ese pedazo suyo que aún respira,
roto, sin rincones.
¿Si su dolor es espejo quiénes somos nosotros?
Nota: Todo es invierno en
Idomeni.
POEMA RECITADO
https://drive.google.com/file/d/0B-6WBLnyrVpiVVBwUnZoVnVXSWc/view?usp=docslist_api
POEMA RECITADO
https://drive.google.com/file/d/0B-6WBLnyrVpiVVBwUnZoVnVXSWc/view?usp=docslist_api
lunes, 21 de marzo de 2016
CIEGOS DEL HAMBRE
POEMAS
AL MARGEN
7
Solo
invierno en sus ojos
a oscuras del cielo que niega.
Somos ciegos, ciegos del hambre
del estruendo de los huesos,
ciegos del dolor del aire.
Duele pensar que su luz es barro
y el barro piel, piel sucia
extenuada, costra ignorada por el aliento
que fue alivio y es tortura
desgarro, desgarro suspendido
ahogado en la voz herida.
Vuestra miseria no interesa a los ciegos del hambre,
ofende esa mirada que pronuncia,
ese lamento que puebla de ecos
las cunetas que no admitís como sepultura.
No hay sitio
ni gesto que cobije.
Un estallido intenso, dilatado, desnudo
que se expande sin límites
hacia un sol -tan escaso de calor-
que hiere.
¿Qué fue de la eternidad?
Duermo despierto, sin eje,
escorado por amaneceres ya muertos,
por los dientes inútiles de una niña
que muerde vientos para creer
que el pánico no es horizonte
sino instante, momento, grito.
El mundo es alarido que agoniza,
vuelves un rostro largo en horrores
y nosotros te fusilamos con silencio,
silencio que seca la carne
que apaga la vida y nos delata.
Cuántos verdugos para el hombre.
Nota: Cerrad las ventanas, ciegos del hambre,
los refugiados nos acusan por las rendijas.
a oscuras del cielo que niega.
Somos ciegos, ciegos del hambre
del estruendo de los huesos,
ciegos del dolor del aire.
Duele pensar que su luz es barro
y el barro piel, piel sucia
extenuada, costra ignorada por el aliento
que fue alivio y es tortura
desgarro, desgarro suspendido
ahogado en la voz herida.
Vuestra miseria no interesa a los ciegos del hambre,
ofende esa mirada que pronuncia,
ese lamento que puebla de ecos
las cunetas que no admitís como sepultura.
No hay sitio
ni gesto que cobije.
Un estallido intenso, dilatado, desnudo
que se expande sin límites
hacia un sol -tan escaso de calor-
que hiere.
¿Qué fue de la eternidad?
Duermo despierto, sin eje,
escorado por amaneceres ya muertos,
por los dientes inútiles de una niña
que muerde vientos para creer
que el pánico no es horizonte
sino instante, momento, grito.
El mundo es alarido que agoniza,
vuelves un rostro largo en horrores
y nosotros te fusilamos con silencio,
silencio que seca la carne
que apaga la vida y nos delata.
Cuántos verdugos para el hombre.
Nota: Cerrad las ventanas, ciegos del hambre,
los refugiados nos acusan por las rendijas.
lunes, 14 de marzo de 2016
Mi gato y Ulises
POEMAS
AL MARGEN
6
Amar es una posibilidad –pienso–
si dejo que los abismos no cuenten
el sacrificio de abandonar tu cuello.
Te busco y surgen naves sin mar.
¿Ulises quería volver a Ítaca o a Penélope?
Mi gato se llama Ulises, es igual de egoísta,
va y viene como tu sonrisa o mi locura.
Los días se suceden torcidos
llenando de memoria el precio de la lluvia,
la intensidad de un aliento que fue lenguaje
y hoy teje ausencias.
Recuerdo un camino de cerezos
cuando mis manos no picaban hielo de las sombras
y nadie sabía que el agua era tu cuerpo.
Dormíamos sin pasado en la nuca
-de pie no hay sentimientos-
y el miedo y la pasión compartían callejones a
medianoche.
Ulises cruzó el estrecho de Escila
no sé si con miedo o con pasión, ¿Homero vio su
mirada?
Llueve, despacio.
En tu mirada siempre magnolias.
Nota:
Penélope nunca debió esperar tanto.
Fotografía: Alexei
Bourikin
miércoles, 2 de marzo de 2016
UNA MUJER
Una
mujer ocupa silencios,
silencios que la vida calla
con los cantos impares
de un jilguero que desconoce el vértigo.
Tiene hambre en el pecho esa mujer,
desdicha o hambre
por la piel que no supo desvestir una promesa.
Son suyas las horas que entiende mi noche
y los océanos rotos como sílabas
por gritar que una rosa fue el principio del mundo.
Yo la amo –siempre–
ajeno al azar de hojas sueltas,
ajeno al azar de hojas sueltas,
en la oscuridad de un corazón sin tiempo.
lunes, 8 de febrero de 2016
5 - Poemas al Margen
5
La
ternura se aleja
en esos oscuros
que la noche sabe,
el sueño es un lamento
un labio que no cierra.
Me apunto con un dedo a
la sien
-tirar piedras contra
los recuerdos carece de sutileza-
un arma corta para
decirte adiós
y liberarme de quien
crees que soy.
Las máscaras caen,
airadas
desatando al demonio
o al héroe que jamás
fui en ti.
Con la nuca lastimada
deposito un silencio
tan viejo
que la memoria mendiga
sílabas.
En ésta soledad
insostenible
aquello que me habita
posee un eco,
y aunque se pronuncie
con tu nombre
no me basta.
NOTA:
La memoria es un camino que no siempre se elige.
Pastel sobre papel
encolado a tabla. BLANC I BLAU: GERMÁN ARACIL
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