Quizá Ya No Crea

Quizá ya no crea

en la ilusión que encierra

un puño alzado contra su Nuevo Orden,

ni en esa voz cobarde de cicatrices

escondida en el vientre hueco de la conciencia

silenciando el eco de los cadáveres,

borrando los ojos mordidos por el hambre

de los que sin vivir mueren.

Quizá ya no crea que girando nuestras manos,

fatigadas de recitar los propios rasgos,

cargaremos en sus palmas adormecidas

el grito de los huesos que apuntando a la sien

nos reprocha que el mundo no es de los fusiles,

que los besos no son para mostrar sumisión

ni las bocas para crear dolor en los labios.

Quizá ya no crea

en revoluciones cosidas a medida

ni en dádivas que otorgan derechos robados.

Quizá ya no crea que deba creer,

pero desde el filo de los brazos inertes

aún sigo creyendo en ti.