Esa palabra sin noches

Lejano,

más alto que un mundo inalcanzable

o que la torre de esa Babel efímera, se alza

el sueño de lo que seremos.

Todo se precipitará en la luz de una primera palabra.

Cuál será, me pregunto respirando por los ojos ausentes,

qué palabra leída o dicha

le causará un temblor de piano tan devastador

como su mano en mi pecho.

Será una palabra sin noches

clara derramando un batir de paraísos.

Yo la pronunciaré

y ella la morderá con el ansia del beso perdido.

Si llevara acento pondríale un albaricoque,

uno pequeño, como la sombra de un sollozo

que no será gemido sino lamento de una rosa ciega.

Y no temeré acompañarla de otoños

ni confesarle que mi verdad posee el color de la nieve

o que a veces es gris

o azul

o siempre mentira.

Qué palabra derretirá el ártico de su boca

y agitará los afluentes

hasta convertirnos en ambición de lunas.

Será suyo un eco elegante

susurrado entre escalofríos redondos de ombligo.

Y yo la abrazaría, creedme, la abrazaría

por los bordes más alegres del corazón

hasta que sus cabellos dejaran en libertad los mares.

Oíd, he ahí mi voz

resignando entre navíos años de estelas,

años de estelas donde la soledad nunca vacila,

no se oyen sirenas,

sólo su nombre.

                                                                 

CANTO III - (DEL AMOR Y OTROS UNIVERSOS)

Qué confusión de reflejos la vida.

Yo estoy vivo porque he muerto y observo,

con mis labios atrapo mariposas a la deriva

y cuelgo mi alma blanca en los álamos gigantes,

blancos también,

y se balancea con una sonrisa arrolladora

hermosa como un mar sin límites

o como un diente que brilla en la despedida

consciente de que volverá siendo beso.

A veces os miro y siempre amo.

Me visto de magnolias

en el primer temblor de la tarde

cuando los mirlos beben de mis ojos

aquella vuestra lágrima que nos hizo frontera.

Sois mi reflejo

la prolongación del brazo que no alcanza

el grito dado por el insomnio de los barcos

la utopía con melocotones dulces en las axilas

el violín sin cuerdas que sólo toca silencios.

Sois así en mí porque yo lo soy,  o quizá lo fui.

ahora estoy vivo porque he muerto y observo.

Recuerdo la voz de quien por derecho habla

que con la boca llena de cielos dijo:

-. “El  amor es ausencia de oscuridad”.

Con qué insensatez se enjaularon luciérnagas

y bombillas tan blancas como mi alma en los álamos,

los cuerpos se erguían quemando bosques

desde los polos aún sin geografía a la tierra prometida.

La oscuridad es un pensamiento del que nace la luz.

Pensar es doloroso, y entre cenizas y luciérnagas exhaustas

dictaron que la noche sólo era para dormir.

-. “El amor es ausencia”.

Matizó con cien auroras en la frente

la voz de quien por derecho calla,

y los hombres se ausentaron.

 El semejante ya no fue reflejo sino muchedumbre.

Se crearon países como mundos.

Las piedras insumisas sólo hablan desde la herida,

no hay reposo en las ojivas ciegas que juzgan al ojo

y las campanas, incesantes de cañones,

tañen con sangre los escombros del cielo ignoto.

Cuánta desolación en el gozne de una ventana abandonada.

Sois mi reflejo

eternidad en la selva extensa de una mirada,

dulces de seno a seno

cuando el amante desordena los cabellos desde el ombligo,

bellos de olas que no olvidan el recuerdo del río.

Yo en el verso llegué,

y en él me quedo,

fui vosotros, lo sé porque ahora soy.

Desierta declaro la historia de mi nombre

y en la quietud sin forma, callo.

Qué grandeza la del olivo que no aguarda, es.

Estoy vivo porque he muerto y acepto.

El amor es ausencia de uno.

FIN DEL CANTO II (DEL AMOR Y OTROS UNIVERSOS)

Cuánto dolor en el amor que no fue y pudo haber sido.

Cuánta angustia en el amor que no debió ser y fue.

Desde esta bóveda armónica

donde nada existe porque ya Todo es,

donde los sentimientos desconocen la gravedad

y mi voz clandestina es una constelación sin consuelo

cedo una mejilla.

Cedo una mejilla fulminante como un beso en vena

a los pájaros que no juzgan sobre mis hombros siderales

a las miradas inocentes que cuelgan de las cerezas

a los que no apagan su sed en el vientre amado.

No temáis la fatiga de un pie en la nieve,

despertad al estruendoso silencio

que desde la cima carente de puntos cardinales

atravesará vuestro indómito torso

con el principio del Verbo y una eternidad.

Despojaos del caparazón del mundo para ser mundo

y en la esencia de su quietud hallaréis paz.

Oh, loco poeta sin versos

tanto amor desbocado en tus sienes de ruiseñor

y la vida sólo era reflejo.

                                                          

                                                                                              FIN DEL CANTO II

CANTO II - (DEL AMOR Y OTROS UNIVERSOS)

No arrojéis mi reflejo al naufragio de la memoria

que mis cenizas, en espera de la luz,

aún presencian.

Presencian la sangre que era fiebre

desde el beso tierno amaneciendo en promesa.

Oh, loco poeta sin versos

cómo contemplas tu vida en una página del aire

cómo escuchas la voz en el frío de los cometas.

Dicho queda que detrás del último azar,

tan lejos de mí mismo que me observo,

hay un reloj hablando en pasado

un reloj que nos devuelve al murmullo de la rosa

al eco del deseo crucificado en otros ojos,

y puedo verte, mujer,

a ti, a quien amé en todas y nunca

a ti, a quien busqué en todas y siempre

a ti, a quien entregué el infinito con una paloma en la boca.

Qué joven tu mano sosteniendo mis pensamientos,

y yo, qué desnudo e inmenso, rodando por tus bordes

de espuma en espuma,

hundiendo mis labios como meteoros

en el vértice de la locura.

Permitid que acoja una emoción de selva súbita

ya que sin mirar, todo estoy viendo.

Hermoso el amor que ama y no se ignora.

Pronto se desvanece pues aire será lo que siempre fue aire

y surgen otros rostros como caléndulas desoladas

rostros indiferentes a mis ojos ciegos de mundo,

rostros que me amaron y deseché su sombra.

Nadie piensa en la caricia que dejamos desierta,

nadie.

Ni siquiera mi soledad los acompaña.

Oh, loco poeta sin versos, cuánto amor yace

en la tristeza de un dedo inédito.

                                                                                    Cont./

Del amor y otros Universos (Fin del canto I)

Cont./

Y en esa belleza que no se busca ni pretende

lo que es sombra se convertirá en rayo

y lo que es rayo en el dedo de Dios incesante.

Mirad

mirad desde la quietud que todo lo posee

y con el ruido de una nuez

crearemos el mundo en seis días y un verso,

llamaremos a las estrellas por su nombre

y sabios a los árboles,

habrá un solo océano, manso a la entrada del pie,

y cumbres con amapolas verdes que enrojecerán en los labios

Qué grandeza la de Rocinante con ollares de luna

Qué grandeza la del pan que el hambre calma

Qué grandeza la del anciano tan niño como lo creado

Prestadme de un grito su coraje

de un héroe su miedo al olvido

de un mirlo el plumaje que confunde a la noche

y antes de que la hierba haga huerto en mi pecho  

os traeré nuevos universos en la boca.

Yo muerto y de pie ante los que no miran, os digo:

el amor no es pausa sino camino.

                                                                        FIN DEL CANTO I

Del amor y otros universos

 CANTO  I

Apagada la fantasía sólo queda un aire,

un aire que no pertenece a ningún labio

ni al viento arrodillado ante las hortensias.

El futuro es carne de soñadores

dijeron

cuando me vieron morir de presente.

Y yo sonreía en mi funeral

¿Acaso saben descoser el cielo

aquellos que nunca soñaron con ser calandria

para imitar el canto de un ombligo que ama?

Yo muerto y de pie ante los que no miran, os digo:

Soñad

soñad con el infinito en los párpados

soñad sin poner nombre

ajenos a la memoria

hasta que los universos se pronuncien con vuestra voz.

Qué dulce la mano que sin fatiga entrega.

Si vierais, desde aquí, de pie,

el principio de todos los lirios

o las espigas de luz que lanza un seno cuando acoge y siente

sabríais que el amor es más que un profeta,

es el ojo derecho que ama sin ver al izquierdo

es la boca que en arroyos desnuda.

Apoyaos en el hueco que deja libre una lengua

y abriréis un mundo sin horizontes.

Traedme un sueño y volveremos a ser ríos

inmensos ríos como montañas

inmensos ríos como océanos

inmensos ríos como hombres.

No temáis

que yo muerto y de pie ante los que no miran

os digo:

Sois bellos cuando la cabeza duerme y es ala

sois bellos de eternidad.

                                                                           Cont./

Cuando yo era tiempo y no sombra

Ciérrame los días creyendo en mí

o con el tal vez de una promesa

que posea palabras aún verdes,

palabras tan hermosas de garganta

como la selva que brota por un temblor.

Qué sola sin sueños el alma.

Recuerdo cada cansancio de este pie

cuando yo era tiempo y no sombra,

cuando vivía las horas hasta el final de los siglos

y la fiebre de un dedo acudía a mi piel

para escuchar los pulsos del acantilado

haciendo sendero en mi aliento.

Qué sola sin sueños el alma que asoma. 

Ciérrame con el cuerpo a cuerpo de un beso

hasta que los ojos sean mares

y mares tu presencia,

hasta que el grito llame al nombre

y abierto de boca el otoño

olvide que soy largo en soledades.

El mundo se va, en silencio se ha ido,

nunca imaginé que tuviera tan pocos versos.

                                               

                                                                                                  

He gritado tanto que no existo

Asomado al hombro que muestra horizontes

cualquier camino es principio.

Sólo la mano parece fría

cuando no escucha la caricia

o no roza la frente que piensa y crece.

He gritado tanto que no existo,

que me invento en la risa de la alondra

si amanece joven y huye de la noche.

Es mío ese reflejo en las aguas ya quietas,

y es mío en la certeza de que siempre mira hacia tu rostro,

quizá no sepa vivir otra muerte.

Cualquier camino es principio

te he amado tanto que no sé por dónde olvidarte.

                                                                                               

A SANDRA, SIEMPRE.

 Permitidme que el último poema del año

sea para nuestra compañera Sandra,

a quien el destino alejó de nuestra presencia

para que descubriera otros universos.

Tendido quedo,

con el pecho abierto por esos quince minutos

donde acogías mis versos con sonrisas,

tendido en el error

de aguardar palabras que no llegan.

Qué cuchillada de silencio.

Oigo la herida

oigo la insistencia del hueco decisivo  

y me niego a ocupar tu memoria con tristezas.

Desde esta boca aprendiz de poeta

te alcanzaré los vientos, sí, los vientos

y un aire sin huella y quizá dos golpes de mar,

reiremos juntos bajo la última lluvia del mundo

mientras el torso blanco de una manzana cubierta de nieve

finge ser paloma que quieta ama.

Abriremos noches por la cara tímida de la luna

y seremos sueño recién salido de la sangre

de lirio en lirio,

desnudos como el amor siempre

de cielo en cielo.

Cuánto hemos amado, compañera.

                                

La sombra que sostiene el universo

En la quietud del silencio busco una pausa,

conocer lo profundo

que nunca será mi nombre

ni la forma en que acogen mis brazos

sino la esencia del pensamiento que no existe

que no se halla.

Cuánta distancia implica la tormenta del grito.

El mundo sucede en la mente que no entiende y desea,

quien muere al hombre respira,

se alza en la energía de un cuerpo que aún no es

para olvidar al pensador y ser.

Y siendo conoces o amas,

creas espacios en la mirada

en la armonía que responde,

entregas vida a la vida.

En la quietud soy sabio,

tan sabio que soy capaz de escuchar

la sombra que sostiene el universo

o el desnudo de la rosa.

Cuando busco el silencio siempre me encuentro

y eternamente,  amo.

                                                                   Basado en las enseñanzas de Eckart Tolle.

Algarabía

Me gusta soñar despacio,

ocupar la tarde con palabras

que no saben a recuerdo. Algarabía.

Algarabía admite cualquier destino

como una colina sin horizonte,

te recibe o te despide sin esfuerzo

con la ilusión de una mano que da.

Si tuviera un hombro donde apoyarme

le entregaría los otoños llenos de gracia

y el azar de mis poemas más audaces,

marcharíamos desnudos

sin otro comienzo que el primer paso

sin otra contienda que conjugar la vida.

Qué algarabía la del sol cuando es caricia.

Me gusta soñar despacio,

recorrer la distancia de una hora

sabiendo que sobran minutos,

de cuando en cuando me permito un pensamiento

después recojo el ocaso, y amo, después.

¿Qué es algarabía?

Respirarte.

La mujer del lóbulo dulce

                                         

Yo jugué con él tantas tardes, y siempre,

cuando el día duraba un pensamiento.

Le picoteaba con mi lengua

y se esponjaba, se hacía largo

como un nombre que deseas pronunciar.

Solíamos soñar los jueves,

con un aro se vestía de corsario hermoso

y conquistaba crepúsculos en islas rebeldes,

o fingiendo ser hortensia

teñía las palabras con azules de pétalos

y violetas de cielo.

Al despedirse murmuraba: adiós, señor Cernuda

que Alfredo lleva por nombre,

después, el mundo se hacía horizontal

y dormía en mi hombro

con el querer suave de quien no teme a la vida.

Sólo me mintió una vez,

la mujer del lóbulo dulce se fue con el alma sin pausa

y dijo que ella no me amaba, no le creí.

Todos los jueves sueño con él, y siempre,

aún no le creo.

                                                                                     A Ana Lía, con gratitud.

Escribir con tiza es de solitarios

Escribir con tiza es de solitarios

que temen un recuerdo.

Esconden primaveras en su maleta

mordiendo melocotones

con las manos atadas al corazón.

No es fácil ser solitario, lo sé,

hay otro modo de soñar insomnios,

yo prefiero morir en ti

romperme en versos 

besando el olvido donde me guardas.

Me suicidas tanto que ya no sé quién soy.

Ayer te amé con otro nombre

tu boca sabía a desesperación

y poseías el aroma dulce de un pecho recién besado.

Era verano, o sueño

y no encontré el antojo de tu ombligo.

Sólo tus ojos quedan.

¿Qué habrá detrás de la huida?

Quizá versos de tiza.

Te amo tan despacio que a veces pasan los años,

y siempre la vida.

A Lorena, que amé antes de que fuera.

Y siendo pluma, o apenas sueño, te hiciste ala

que se abría en arroyos

donde el fuego es alma y tu rostro  viento.

Surgiendo de la luz o acaso de la nada

quiebras las miradas que indecisas se esconden

o se postran

o se alzan ante el misterio de ese vuelo

que dibuja sueños en labios caídos.

Qué hermosa palabra la del dedo que calla.

Recuerdo la vida en ese escorzo,

en el grito incontestable que tu voz acoge

cuando el sonido no es beso en el vaho de la lluvia

ni el espejo comprende la rosa que sientes.

Creo en ti y en la verdad de ese párpado nunca agotado.

Creo en ti cuando ciñes el aire, ya paraíso en tu cintura,

y muestras la osadía de la piel fresca que no olvida pues conoce.

Qué mañana no es brillo en tu sombra.

Me asomo a un pensamiento insólito

como inmenso el mundo que nace universo en tus manos:

Te amé antes de que fueras 

y hoy que eres, tanto orgullo confieso.

                          FOTOGRAFÍA: LORENA LÓPEZ

El torso de un sueño o la codicia de un ombligo solitario

Seducido por la armonía

de esa luz que indaga en el deseo

soy piel que ya erizada

ama el torso de un sueño. 

Qué cómodo ser ángulo del brazo que observa

sin atreverse a rozar las lunas de Cáncer.

Respiro con la lentitud que encoge el cielo

para no arrebatar sus sombras,

pues no necesito el orgullo de los labios posados

sino la pureza de un seno tan blanco que de nombre a la tierra.

Podría amarte tantas veces podría

que acostados al azar de los inviernos

olvidarías que somos lumbre o vacío.

Podría amarte tantas veces tantas

sé que podría.

Acércate con la humedad inconfesable de los ríos

exige que te ame en el desorden de la necesidad,

acurrucado en la codicia

que calla siempre un ombligo solitario.

Qué altiva esa nuca tuya

cuando finge no mirarme.

Diálogo con Lorca que amó la barba de Whitman

Y surgirán mis dedos como tempestades

tras ese erizo hermoso

que parece un lamento inaudito,

incendiando brisas

donde los mares esconden soledades

engendradas por una pena como de hierba recién segada.

¡Ay, Lorca, crines de ceniza poseía tu muerte!

Y sigo,  allí,  entre pies ya antiguos de naufragios

exclamaré: amadme, pues amo vuestras caderas

que poderosas al conocerse en mis labios

bailarán hasta que las ramas se duerman

con la vena de una amapola sangrando en los dientes.

¡Ay, Lorca, cuántas palomas en tu garganta!

Cuatro manos posaré sobre vuestro aliento hecho gemido,

nunca menos de tres aunque sólo contéis dos,

y agotaremos la eternidad por caricias satisfechas

aferrados a la carne que todo lo goza con ojos transparentes,

un ruiseñor marcará el latido del mundo

mientras las voces imitando a un piano gritarán:

qué primavera oír la canción de otro pecho en un beso.

¡Ay, Lorca, cómo amaste a Whitman en Nueva York!