En la voz de tus brazos habito

Ya podéis conseguir mi libro de poesía

“En la voz de tus brazos habito”

Dentro de unos días comunicaré la fecha

de su presentación en Madrid para los que

quieran acompañarme esa tarde y pasar

un rato agradable juntos.

Os dejo el enlace de la Casa del Libro

para quien lo prefiera en formato Ebook.

Gracias por vuestro apoyo.

http://www.casadellibro.com/ebook-en-la-voz-de-tus-brazos-habito-ebook/9788494223914/2254468

Coartada

Amarte es mi coartada para destruir el mundo,

será leve, sutil, con el golpe de una caricia

que surgirá al estrechar tu aire con mis brazos.

Y el amor no será el espasmo del látigo

sino la mirada que cruzaste y fue mía

cuando aún nos quedaban palabras.

Desde ese mar sin heridas que oculta un beso

verás caer el muro donde cuelgan los ríos

y ya no habrá orilla sin arenas,

la noche no tendrá argumentos para estar triste

ni los pájaros excusas para no hacer preguntas.

Sólo ven y mírame a los ojos, es tan sencillo.

Amarte es mi coartada para destruir el mundo.

Palabras de abril

Recuerdo una tarde

cuando todo era mío,

el olor de los naranjos

murmuraba en la ventana

y las palabras eran de abril

y abril duraba un año.

Detrás de la inocencia

me dejaba vivir en las manos,

y en la cama deshecha

nombraba al viento

hasta que el viento se hacía aire.

Recuerdo una tarde.

Tú sonreías en mi boca.

En la oquedad del olivo

En la oquedad del olivo

duermen mis noches.

No hay distancias en su silencio.

No hay sollozos que irriten sus hojas

ni agonía en su esfuerzo.

Búscame en su frente dolida

en su color de mañana de invierno,

búscame en el brazo del horizonte

que en sus nudos talla la sospecha

de que al pronunciarte apenas tiemblo.

Sólo tu sueño retiene mi sombra.

Entraste en mis manos con ojos de olivo.

Llórame por seguir amándote.

Del otro lado de vuestros ojos

No soy lo que veis.

Del otro lado de vuestros ojos

soy un niño y no me pesa la luna

ni los veranos que encogen el otoño,

en la paciencia de la lluvia invento espacios

para seguir amando los rostros que no regresan.

Quizá haya muerto tantas veces

que añoro los sentimientos sin reflejo.

Donde nace el silencio crecen mis orillas,

allí se me desatan los ríos

y las piedras, aún calientes por el parto,

me cantan que soy un niño y no me pesa la luna.

Del otro lado de vuestros ojos

os abrazaré con mis palabras

que no serán versos hasta la noche

cuando los mares se imaginan y son más hermosos,

os abrazaré la arruga de esa frente contraída

por ahuyentar el cuerpo que no se recuerda.

Ahora, cerrad los ojos y miradme,

no soy lo que veis.

Qué injusta la mirada ciega que juzga.

Antes fue su nombre

Antes fue su nombre

antes que todas las cosas.

No había memorias

ni sonámbulos

ni poetas.

Los cisnes no doblaban

el cuello hacia la nostalgia,

la niebla no había nacido,

en esa luz sin errores

descifrábamos el amor

en los rincones de la tarde.

Después,

comencé a oír el eco de mis pasos.

Qué me dueles en la espalda, amor. Vídeo creado por GEA

GEA nos vuelve a sorprender con una de sus magnificas creaciones. Que la disfrutéis.

Musa

Eres alta como el silencio,

tan alta que mi voz no te halla

en las tempestades del verso.

Qué latido te sangra el corazón.

Qué huellas persigue tu regazo.

En tu busca me entrego al mundo

con gritos de amor en las pupilas,

con una luz que no llega a ser luna

y se deshace en umbrales tan estrechos

como un labio sin dueño.                         

Qué rosa albergará tu nombre.

Qué abrazos te regalarán golondrinas.

Quizá fueran tuyos aquellos senos

que desgarraron mis palabras,

o el arpa de manos sutiles

que tañó melodías en mi espalda,

pero hoy eres alta

tan alta como el silencio.

Exiliado del cielo de tus muslos

todas las mareas son pecado.

Deseo tanto desnudarte en mi boca.

El veneno del amor

Cuando llegué tenía la cabeza sobre un plato de sopa fría. “Mal sitio para meditar” pensé al ver fideos adheridos a su cara sin ninguna muestra de cariño. Era de pelo ralo y cuerpo escaso, aunque sin duda lo que más le escaseaba era la vida; vestía de traje y corbata,  enfrente otro plato con comida sin probar. Todo indicaba que había tenido una cita y, por experiencia, sólo las hay de dos clases: las que acaban mal o las que arregla un divorcio, y él ya no requería de un abogado.  Un compañero me tendió una carta que llevaba en el bolsillo interior de la chaqueta.

“Creo que ha estado envenenándome desde el primer día. Lo sé y no me importa. La amo. Sólo necesito pensar en sus miradas para saber que cada segundo a su lado ha merecido la pena. Cuando nos casamos el sacerdote dijo que debía amarla hasta que la muerte nos separase, se equivocó, la voy a amar incluso en la muerte. Ya falta poco, me siento débil. Sé que por las noches me vigila y deseo que ocurra cuanto antes para no hacerla esperar demasiado. Nunca le gustó esperar”.

Un tic en la mejilla izquierda me hizo girar el cuello con rabia hacia una mujer joven que simulaba estar afligida en un sillón. Era rubia, bella, tan fría y calculadora como un banquero.  

 .- ¿Es usted su mujer? – Suavemente fue levantando sus ojos azules desde mis zapatos hasta cruzarse con mi odio. Comprendí que ese pobre diablo hubiera descendido por ellos al infierno.

.- Soy su hija. Mi madre falleció hace un año.

En la espalda del mundo

En la espalda del mundo hallo refugio

entre álamos que musitan mi nombre

que ahora es Viento,

entre cinturas que encajan mis palabras

para tatuarlas en la piel del horizonte,

allí donde se crean los sueños

y los besos no poseen esquinas.

Allí olvido los cortos brazos del tiempo

y me creo en tus ojos cuando me miran,

me creo en la sangre que ignoraba las venas

cuando carecían de sombra nuestros cuerpos

y al cansancio lo llamábamos madrugada.

En la espalda del mundo me creo,

y en estas vidas que son una misma ventana

me creo en la mano que concibió tus gemidos

en la hortensia que teme al diente del otoño,

me creo en la paloma sin laurel

que no necesita nada porque lo es todo.

En la espalda del mundo soy tú

y en ese vacío que me hace libre

sin necesitarte, te amo.

Perdona.

En este invierno que no seduce

recuerdo cómo hundías tu mano

en mi corazón abierto y sin heridas

cuando la tarde sólo era pretexto.

En este invierno que no seduce

las hormigas te ocultan para que el frío

no escarche tu rostro en la hierba aterida

y pueda besarte en el musgo del sauce

cuando la tarde ya sólo es memoria.

En este invierno que no seduce

no te busco en la luz de las estrellas,

ni en los pájaros que enlazaron nuestras piernas

cuando tu voz amaba en mi boca

y la tarde se hacía sueño.

Ya no te persigo en los vientos

que sembraron de cristales las caricias,

ni en el crepúsculo de una mejilla

que se extiende para imitar tu pecho

cuando la tarde es delirio en tu ausencia.

Perdona que no necesite ni silencio

para hallarte en mí.

Amor en el museo

Ignoro si habéis sentido una soledad de siglos aposentándose como una fina capa en vuestra piel. Yo sí. Hasta que descubrí el amor en su mirada. Acudía todos los miércoles a las cinco en punto, se sentaba frente a mí y, en silencio, recorría mi cuerpo con una ternura que desbordaba en deseo. Qué tediosa transcurría la semana aguardando que llegara el momento en que nuestros ojos se prometieran el mundo. Qué tristes los minutos desde que ayer, miércoles, en vez de revivir en sus sueños he llorado en su tragedia. Permitidme unas lágrimas antes de continuar.

 Ayer no vino y en su lugar, a las cinco en punto, un muchacho barbilampiño y desaseado dejó frente a mí un ramillete de violetas sujeto con un crespón negro. Quizá esa sea la maldición de mi vida, no poder disfrutar de las caricias de un hombre por el que sería capaz de saltarme todos los convencionalismos burgueses.

-. Cayetana, ponte el vestido y vámonos.

Al oír aquella voz sentí un frío que atravesó el lienzo, un frío como no había sentido desde 1802. Allí estaba, dentro del cuadro, tendiéndome un vestido de seda con su mano derecha y una maravillosa sonrisa oscilando en su amor. El agujero de bala en la sien apenas se le notaba. Pero, ¿qué ocurriría si me levantaba del diván y abandonaba el cuadro? Pensé en Goya, en el museo, en mis descendientes, en la herencia, en…

-. Piensa en ti.

¡Qué diablos tenía razón! Pensé en mí y haciéndome un ovillo en sus brazos abandoné la historia.

Después de todo, la persona que no ha hecho una locura por amor no merece ser amada.

Los pies y el amor

Supe de la mañana porque busqué su pie entre las sábanas y no lo encontré. Siempre había sido insolidario con mis necesidades pero ese fue el pisotón que hinchó el juanete. 

Salí a la calle con la urgencia que imprime perder la frontera que separa la soledad del cariño. La primera zapatería estaba desierta, era demasiado temprano para que un establecimiento de lujo tuviera clientes; en la de la plaza, dos señoras se probaban chanclas en unos pies achatados y con las uñas descascarilladas en un rojo anterior a la crisis. No niego que me impacientara pero no perdí los nervios.

La suerte me sonrió en la zapatería de la avenida: un hombre se probaba unos náuticos. Tenía el pie estilizado, elegante, sin rozaduras. Los dedos poseían la proporción adecuada para infundir serenidad. Era un pie con clase, de los que lucen en unos mocasines de piel o en unas sandalias de verano. Me senté y quitándome un zapato coloqué mi pie al lado del suyo. Hacían buena pareja. Los meñiques hicieron un leve movimiento de sorpresa al verse juntos en el espejo del suelo. Ese detalle me hizo albergar esperanzas. Luego todo ocurrió muy deprisa, el señor me miró y yo le sonreí. 

No recuerdo quien invitó al otro a ir al podólogo, pero nuestras huellas ya no se separaron.     

¡Cuánto amor hay en el roce de un pie!

Si existiera en los peces azules

Si existiera en los vientos

que murmuran al agua

la locura de ceñirte la lluvia.

Si existiera en el destello fugaz

donde yace el delirio del rayo  

por adueñarse de tu sabor deshabitado.

Si existiera en los peces azules

que surcan la cicatriz de la luna

para calmar el sollozo de tus noches,

en tu nombre me haría un ovillo,

un ovillo en la tibia eternidad

que supone alojarse

en la piel sorprendida de tu pecho,

me haría un ovillo

en el corazón que estallará en sonrisas

cuando la sombra de tu beso

haga bello mi rostro.

Y por ese amor que quiere sonreír,

por ese amor tan alto que nadie escucha su voz,

te busco en senderos ajenos

para recorrer un te amo.

Ya no te quedan rosas

Hace frío al norte de los cedros.

Un frío innecesario que duele en los sueños.

La tristeza se alza en muro

y no amanece hasta el atardecer.

Tú estás allí, escondiéndome,

ocultando el vaho de los versos

que respiras desde el olvido.

Ya no te quedan rosas

para fingir rubor con la mirada,

ni manzanas de otoño para alisar

las arrugas del amor en tu pecho.

Sólo te encuentras en mis labios.

Y en esos labios que te habitaron el pasado

ignoras que he muerto al mundo

para hallarte en la palabra,

engendrando verbos

te aguardo en la otra orilla,

allí donde la sonrisa carece de hielo.

Mi nombre gotea en tus manos

y lo miras con tanta nostalgia

que te has hecho noche.

Quiero morirte.

Venía con un horizonte sesgado

y dos venas a punto de exiliarse.

Ahora, descalzo de sombras,

voy dando tajos en los verbos

que no conjugan tus ojos.

Qué lejano está el pasado

en la distancia de un naipe

trucado con la necesidad

de respirarte.

Me entras por la sangre,

por la cojera del alma

que ansía ser arañazo

y despeñarse en tu cuello,

por la avidez de tus rodillas

ciñéndose a mi locura.

Quiero morirte,

morirte esponjando en mi boca

el meñique no nacido

que te lanza al placer.

Quiero morirte  

en el disparo de este deseo

que me arroja de bruces

a la sumisión en tu pecho.

Morirte iluminando el cuerpo

que se deshace en universos

tan blancos que la nieve se extingue.

Y en la cálida resaca de tu voz

morirte,

morirte amando el clamor

de ese mar desnudo que bate en mi carne.

Aunque Bukowski me acuse

de ser un pájaro azul

que asesina cisnes en primavera,

quiero morirte.

VÍDEO POEMA: QUIERO SER HOJA

                    
                    Otra creación maestra de Gea.

                    Vídeo poema:  Quiero ser hoja.

 

Tu sonrisa es ancha de cielo

El recuerdo se desnuda al atardecer

y en la transparencia de las sombras

te veo sonreír de lejos.

Te veo sonreír

en las azucenas borrándose del día,

y en los pájaros que careciendo de nombre

extienden con sus alas la tristeza

de un náufrago nostálgico de mareas.

Tu cuerpo camina por el aire sin bordes

y te veo sonreír de lejos.

Te veo sonreír

en dos frentes amándose,

en el zapato de charol que quiso ser espejo

en la pausa que imita una caricia,

y al fondo, un grito tirita de frío.

Aguarda, que en la luz desvanecida

aún te veo sonreír de lejos,

y tu sonrisa tiene el color del horizonte

y el sonido del agua entrelazando la cintura

de un dolor tan pequeño que casi es un beso.

Tu sonrisa es ancha de cielo

y hermosa en la inicial de una mejilla.

Luego llega la noche

con el desdén de un dedo que no toca,

noche que se quiebra en dos sentimientos,

en uno sólo estás tú,

en el otro siempre estás conmigo.

He tenido demasiados sueños

y todos caben en tu sonrisa.

No hay nadie en el mundo.

Magnolias azules.

No hay magnolias azules prendidas

en los insomnios de un regreso,

hay segundos respirados en tu boca

y voces enronquecidas por el silencio.

No hay paisajes al sur de tu cuerpo,

ni lechos de arenas en flor

donde descansar un labio

que se olvidó de ser labio

entre palabras sin besos.

Hay esperanza en el color de las cerezas,

en la mirada que abre un sueño en dos

hasta que la luz deja de iluminar

 y se hace memoria.

Y en la memoria desordenada

de esta noche de cielo bajo

donde no caben estrellas

sin pensarte, te pienso.

Te pienso en la remota lejanía

donde mueren las rosas del ocaso

y se desploma la penumbra de un suspiro

que arroja cenizas sobre tu ausencia.

Te pienso al compás del olvido

a la orilla de una lágrima

creyendo sólo en tu cuerpo.

No hay magnolias azules prendidas

en el quicio de un recuerdo.

Y sin pensarte, te pienso.

Hay caracoles en el fondo de las nubes

                                                      A Gabo.

Hay caracoles en el fondo de las nubes.

Caracoles hermosos y livianos

como un beso de golondrina

que crean sus propios universos de nácar.

Caracoles que leen sin prisa los mundos

de García Márquez y giran sin pausa

en el bucle eterno de sus palabras:

Yo no vengo a decir un discurso

sino a elogiar la memoria de mis putas tristes

que, conocedoras del amor y otros demonios,

aliviaron mis días en el otoño del patriarca. 

Ya sé que cuando era feliz e indocumentado

como el negro que hizo esperar a los ángeles

aprendí la bendita manía de contar

doce cuentos peregrinos,

pero sufrir cien años de soledad

aguardando el amor en los tiempos del cólera

es crónica de una muerte anunciada.

Hay caracoles en el fondo de las nubes.

Caracoles que construyen el nido de la lluvia

con sílabas tan recientes que, muchas,

aún no han formado palabras.